Um típico dia de ida ao trabalho.
Sentei na lotação que faz o percurso do bairro ao metrô- ou seja, 90% das pessoas moram lá no meu bairro mesmo. O bairro que tem um pocket baile funk na avenida, em frete a uma administradora fechada. O bairro onde os carros passam rebaixados com funk ou techno no último volume.
Até que não é tão subestismavel quanto parece. Já desliguei o som porque o vizinho ouvia U2. na rua paralela, uma banda sempre fazia ensaios de músicas boas, embora eles já tenham se mduado. Eu sempre gostava de adivinhar as músicas que eles estavam esnaiando, já que a casa era um pouco distante.
Ainda assim, certas situações são...hmm... peculiares.
Como eu estava dizendo, estava indo para o metrô, quando um cara sentou do meu lado. Ok.
De repente, comecei a ouvir um som familiar. Eu estava ouvindo Jeff Buckley? Sério?
Como passei quase três dias sem dormir, pensei: estou delirando. Ninguém escuta Jeff Buckley in this town, exceto por minha pessoa, cinco pássaros e três cachorros.
Ou era O Enviado.
Ou o Apocalipse.
Só mais alguns minutos e eu coloquei minha cabeça no lugar- o som estava saindo de dentro da minha bolsa. Era meu celular, que deu play sozinho e estava com o fone desconectado.
Não foi dessa vez.
Fail.
